Ne pars pas trop vite | C'yra

Ne pars pas trop vite

C'yra danse. C'yra est seule au monde. Ses bras s'étendent, se plient. Ses jambes se plient, s'étendent. Elle tournoie, virevolte, dans un sens, dans l'autre. Elle perd son équilibre, se rattrape in extremis. Elle recommence. Elle recommence. Elle recommence. Elle n'est pas femme à abandonner rapidement, à la première incartade. Pas en matière de danse en tout cas. En tricot, oui. En cuisine, oui. En combat, ça dépend des fois. Mais en danse, jamais. Elle n'a jamais connu de passion plus dévorante que celle qui l'anime quand elle danse. Elle n'a jamais connu d'envie plus prenante de vouloir faire, refaire et bien faire. Il n'y a qu'en danse qu'elle est si impliquée, si perfectionniste. Et comme elle n'a pas de public, ce n'est jamais bien, jamais suffisamment bien, ce qu'elle fait. Elle n'a personne pour lui dire de placer son bras plus haut ou plus bas, de tendre plus la jambe, elle n'a personne pour la guider alors elle s'imagine un public, quelqu'un assis sur cette pierre en face d'elle, un professeur aussi bougon et rude qu'Elias qui la pousse dans ses retranchements pour toujours mieux faire, et ça lui convient bien. Elle pourrait presque entendre sa voix, tour à tour féminine et masculine, quelquefois douce mais vipérine, quelquefois grave et brutale, avec des intonations changeantes, fluctuantes selon qu'elle l'imagine Naori, Pikuni ou Rahjak. Ou même venu du ciel. Elle l'imagine lui parler en gonasleng, ou en trigonasleng quand elle ne connaît pas le mot en gonasleng et doit se rabattre sur le trigedasleng. Jeune ou vieux, le public est toujours le même : intransigeant. C'yra n'a jamais de cesse de s'améliorer, d'imaginer. L'avantage de ne pas avoir de professeur, c'est que ces mouvements sont à elle. Elle les invente, les combine, les décompose et recompose autre chose à partir de ses mains, de ses pieds, de ses bras, de ses cuisses, de son ventre, de sa tête. Elle travaille ses expressions aussi. Elle n'a pas de musique en tête, juste la danse dans le cœur.

« Tu ne devrais pas rester ici, sait-on jamais. » C'yra sursaute, et dans son sursaut se retourne et sort à la vitesse de l'éclair son poignard. Quand elle retombe sur ses pieds, elle est autant capable de partir en courant que d'attaquer. L'adrénaline coure dans ses veines, la sueur froide coule sur sa nuque. L'adolescente laisse échapper un soupir en s'apercevant que c'est Gen qui l'a dérangée. Ce n'est que Gen. « Qu’est-ce que tu fais ? » C'yra range son arme dans le fourreau accroché au bas de son dos. Avec la danse, elle a ôté la fourrure qu'elle porte lors de ses excursions en montagne. Elle a un vêtement plus léger, un pantalon de cuir, et elle est pieds nus. Elle a aussi ôté ses grosses chaussures, pratiques pour la randonnée mais pas pour la danse. « Je cire mes chaussures. » C'yra est adepte du principe : tu es stupide, je suis stupide aussi. Autrement dit, Gen sait clairement ce qu'elle fait. La jeune femme, quand même essouflée, même si elle a tendance à oublier les soucis du corps quand elle danse, récupéra sa fourrure posée sur la pierre, et s'enveloppa dedans, pour garder la chaleur qu'elle dégageait. « Tu continues de fuir ta maison ? » Elle est observatrice, et pas bête, et pas gentille. A vrai dire, d'aussi loin qu'elle s'en souvienne, elle a toujours croisé Gen hors du village. Surtout la première fois qu'il l'a surprise en train de danser. Elle avait vraiment eu peur de lui ce jour-là. Elle avait surtout eu peur qu'il raconte leur rencontre à son père. Pas sûr qu'il apprécie que sa fille chérie passe des heures dehors à danser. Enfin, C'yra ne sait pas ce qu'il détesterait le plus : qu'elle passe des heures dehors, ou qu'elle danse. Alors mieux vaut prévenir que guérir, et ne rien dire.

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capraccoon

Ne pars pas trop vite

"Tu comptes me poignarder ?" Etonnamment, ils avaient le même humour piquant. "T'es une vraie comique à ce que je vois." C'yra lui répondrait bien qu'il ne peut pas voir l'humour, mais ce petit jeu durerait une heure, et elle n'a pas envie de se lancer dedans. Elle lui répond par un joli sourire faussement innocent, réplique "Toi aussi on dirait." avec le même ton sarcastique que Gen, et entreprend de se rhabiller. Pas parce qu'elle se sent mal à l'aise sous son regard, parce qu'à partir du moment où elle arrête de danser elle va commencer à avoir froid. Et puis, se faire surprendre, ça lui a coupé l'envie de continuer à danser. "Et toi tu continues de danser ?
-Comme tu le vois." Puisque ça, c'est un truc qu'il peut voir. C'yra s'assoit sur le rocher sur lequel elle avait posé ses affaires, et récupère ses chaussures cette fois-ci. Avant d'y enfoncer ses pieds, elle en frotte la plante pour enlever la terre qui a pu s'y coller, puis met ses petons au chaud aussi. Et reste assise, nonchalante, sur sa pierre. "Sérieux, un jour tu vas te faire surprendre par un autre que moi." Gen, inquiet ? Gen, concerné ? Wouah, sortez le champagne et les cotillons. C'yra haussa un sourcil à son attention, riposta un "En quoi ça te concerne ?" acerbe. Et après on s'étonne qu'elle n'ait pas d'amis. Enfin, non, d'ailleurs, on s'étonne pas.

Est-ce que c'est si mal ? De se faire surprendre par quelqu'un d'autre qui n'hésiterait pas à la dénoncer à son père, est-ce que c'est si mal, vraiment ? Au moins, ça lui éviterait à avoir à le confronter pour lui dire qu'elle partait. Qu'elle se barrait de son étreinte d'ours suffocante, de ce village où tout le monde la dévisageait, elle la sang-mêlée pour qui son père avait abandonné sa fierté de guerrier pour devenir homme au foyer avant de revenir sur sa parole et de revenir ventre à terre et la queue entre les jambes, un bébé pleurnichard dans les bras, une bouche de plus à nourrir, un fardeau de plus à élever. La bâtarde qui n'a qu'un pied dans la montagne, et l'autre sur une île disparue depuis. Elle dont la mère n'était même pas venue la chercher. Elle qui en avait marre de se sentir à l'étroit dès qu'elle franchissait le tunnel pour entrer dans le village, qui voulait sortir de sa maison de pierres, en exploser les murs pour respirer un peu d'air pur. Qu'est-ce qu'elle avait hâte de se barrer. Il y avait des jours où l'envie la prenait tellement aux tripes qu'elle regardait l'horizon et était à deux doigts de partir avec juste ce qu'elle avait sur le dos, sans un regard en arrière. Et qu'est-ce qui la retenait, vraiment ?

Ses yeux sombres s'étaient fixés sur l'écorce crevassée d'un arbre bordant la clairière, puis elle cilla et les reposa sur Gen, qui l'observait aussi. Sans rien dire, C'yra soutint son regard. S'il voulait la dévisager comme ça pendant plusieurs minutes, pas de problèmes, elle pouvait le faire aussi. "Chacun ses démons hein ?" Et avec ceci, un ton léger et un sourire en coin pour le titiller. Qu'est-ce qu'elle aimait énerver.

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capraccoon

Ne pars pas trop vite

Petit scorpion a perdu ses dents, petit citron a perdu son piquant. C'yra est tétanisée. La joute avec Gen est devenue plus profonde et plus intense que ce qu'elle prévoyait. D'ordinaire ils se piquent en surface, mais là il a tapé plus loin. Et C'yra, ça ne lui plaît pas. Pas grand-chose ne lui plaît, à vrai dire, mais là, qu'il ait visé loin, et juste, ça l'énerve grandement.

"T’as été élevée par les loups ou quoi ? Ça ne me concerne pas, mais tu fais parti de la tribu alors je ne vais pas te laisser complètement à ton sort." C'yra avait répondu d'un simple sourire sarcastique. Ouais, on pourrait dire que son père est un loup. Ou un ours, ça colle mieux avec la tribu. D'autres ne s'y accorderont sûrement pas, diront qu'il est un homme bon, et un bon père, et C'yra s'en rendra peut-être compte dans vingt ou trente ans, mais pour l'instant son père n'est qu'un fardeau pour elle. Elle lui en veut, toujours, pour tout. Elle n'a pas besoin de s'en expliquer, il suffit de savoir qu'elle lui en veut. Donc oui, pour elle, son père est un loup, et elle se passerait bien de devoir retourner auprès de lui chaque soir.

"Laisse-moi te dire quelque chose. C’est assez évident que tu vas partir. Combien de temps tu vas tenir à mentir aux autres, à te cacher ?" Là. C'est là que le bât blesse. C'yra n'en a parlé à personne, de cette envie qui lui tord les entrailles de se barrer, vite et loin. Elle en a assez. Elle se sent à l'étroit dans le creux du volcan. "Le temps qu'il faudra." répond-elle froidement, assise sur son rocher, ses yeux vifs fixés sur l'horizon. "C'est si évident que ça ?" En même temps, Gen la croise toujours à l'extérieur. Mais dans tous les cas, elle doit faire attention, cacher son désir, son projet... Pas parce que son père l'en empêcherait, quoiqu'il le ferait peut-être, mais ça ne l'arrêtera pas au bout du compte. Si C'yra veut cacher son plan jusqu'au dernier moment, c'est parce qu'elle veut faire mal. Elle ne veut pas passer des semaines à avoir des personnes sur le dos qui lui rabâchent sans cesse que "c'est dangereux dehors", "les autres tribus ne t'accueilleront pas à bras ouverts", "tu ferais mieux de rester tu feras une bonne garde". C'est le genre de discussions qui finit mal, C'yra n'est pas du genre à mâcher ses mots, et eux ne sont pas du genre à comprendre. Ils ne savent pas ce que c'est, de se sentir déphasée. Ce n'est même pas qu'elle n'a pas trouvé sa place dans la tribu, c'est plutôt qu'elle n'en veut pas. Elle ne veut pas se ranger dans le rang.

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