ELECTRIC HEARTS ¤ Werowa & Ezra

"Salut. J'ai trouvé ton chien." Elle a comme un amer goût de déjà-vu dans la bouche, ou alors c'est un goût de sang. L'animal s'est débattu quand elle l'a attrapé pour le ramener à sa maîtresse, il lui a défait ses bandages (une bandelette pend de sous sa tunique) et elle s'est mordue la langue en essayant de le maîtriser. Une journée pourrie. Et dire que de base, elle était juste censée faire un tour pour récupérer des forces tranquillement mais sûrement. Et puis la boule de poils blanche lui avait foncé dans les pattes et s'était mis à japper et à lui sauter autour. Il lui avait fallu du temps pour comprendre que c'était bien à elle qu'il s'adressait, et encore un peu de temps pour le reconnaître. Au départ, Werowa a cru qu'il lui sautait dessus parce qu'elle avait mangé du saucisson à peine une heure plus tôt, pour son repas du midi, et qu'il l'avait senti. Quand elle s'était agenouillée pour le regarder, il lui avait bien léché le visage en plus. Mais non, en fait il voulait juste des caresses, ou jouer avec elle, bref lui montrer qu'il l'aimait bien. La dernière fois qu'elle l'avait vu, il lui avait grogné dessus, en phase avec l'aigreur de sa maîtresse. Peut-être qu'il s'était déridé, comme elle quelques dizaines de minutes plus tard. Attends... il était où, lui, à ce moment-là ? Werowa avait secoué la tête, puis s'était relevée, et avait regardé autour d'elle, cherchant avec peut-être un peu d'espoir la silhouette d'Ezra aux alentours. Mais en ce début d'après-midi, aux heures les plus chaudes de la journée, les rues étaient désertées, et Ezra n'était nulle part en vue. A son grand dam, elle allait devoir rapporter le chien à sa maîtresse. C'était étrange, de dire d'une esclave qu'elle était maîtresse. Même d'un chien. C'était aussi étonnant que Roan ait accepté que le chien reste. Ezra pouvait prendre de la confiance avec ces responsabilités, et elle n'en avait pas besoin, elle n'en manquait pas. Pas besoin de cynothérapie pour elle. Avec un soupir, Werowa avait d'abord essayé de s'éloigner, mais s'était aussitôt entravée les pieds dans la queue du chiot tout excité. Avec une grimace elle s'était alors décidée à se pencher et à le prendre dans ses bras. Et dès le départ, la bestiole s'était débattue, lui avait fourré ses pattes là où il ne fallait pas, donné des coups là où il ne fallait pas, léché les joues et griffé les pommettes et à nouveau léché les joues. Werowa ne lui avait même pas crié dessus. Il faisait trop chaud pour ça. Elle était à peine arrivée au bout de la rue qu'elle était déjà en sueur, et prévoyait que le trajet allait être très long. C'est à ce moment-là que le chiot l'avait agréablement surprise en se calmant. Son pelage blanc l'aveuglait, son poids ankylosait son bras, mais elle avait trop peur d'avoir à lui courir après si elle le lâchait, alors Werowa avait serré les dents, serré les muscles, croisé les doigts, et poursuivi sa route. La moindre tache de soleil faisait un bien fou. Elle s'y arrêtait quelques secondes, laissait le chiot renifler le mur ou une rose coriace qui poussait par là, faisait rouler ses épaules pour les délasser, et reprenait sa route. Peu à peu, la soif s'invita aussi au tableau, et alors elle aurait tout donné pour trouver une bouteille de vin sur son chemin, même un fond, quoique l'alcool n'apaisait pas trop. Heureusement le chien était tranquille, c'était quoi son nom déjà ? Peu importait à vrai dire, elle ne lui a pas parlé, elle l'a juste porté, et visiblement monsieur chien a apprécié. Avec un peu de suspicion et un peu d'ironie, Werowa s'était fait la remarque que ce chien était devenu son maître pour le trajet. Elle l'aurait bien reposé par terre et obligé à marcher, si elle avait eu une laisse. Sans rien, elle avait dû se faire à cette idée et continuer de le promener, le petit arrogant confortablement installé sur son bras, une patte pendante, la langue pendante, intéressé par tout mais pas longtemps. Un chien qui agissait comme un papillon, c'était très étrange. D'ailleurs, il avait mangé une mouche qui lui tournait autour. Et avec l'apport de protéines il s'était remis à gigoter. Werowa lui avait grogné dessus, pour le coup, ce qui n'avait eu aucun effet, comme elle s'en doutait. Sourd à ses grognements de douleur et à ses soupirs d'agacement, le chiot qui avait bien grandi s'était agité comme un petit diable, jusqu'à ce qu'elle lui attrape les pattes et, courroucée, le transporte tête en bas sur quelques mètres. Elle l'avait redressé après quelques piaulements, et il s'était mis à lui lécher le visage à nouveau. Elle lui aurait bouffé la truffe pour le faire arrêter, si la porte d'Ezra n'était pas enfin apparue dans son champ de vision. Encore quelques enjambées de plus en plus pressées, puis Werowa avait pu poser son fardeau, avec précaution, puis quand elle s'était aperçue qu'il restait à ses pieds, enfin essayait de lui grimper dessus, elle avait pu se redresser et taper doucement à la porte de Roan, sans trop savoir si elle espérait qu'Ezra soit là, seule. Un coup de griffe dans la hanche, et c'était décidé, elle espérait VRAIMENT qu'Ezra soit là. Hors de question qu'elle s'occupe du diablotin jusqu'à son retour, ou qu'elle se retrouve à le trimballer jusqu'à la grande place si c'était là qu'elle le cherchait, ou qu'elle le ramène chez elle. Elle a peu de choses, mais elle a suffisamment entendu d'histoires pour savoir qu'il lui casserait tout quand même. Et comme elle venait tout juste de se mettre à décorer sa maison, ce serait dommage d'avoir à tout recommencer de sitôt. Quand la porte s'était ouverte, elle avait été soulagée, le chien s'était figé, ses pattes accrochées à son bassin, l'air tout fou, l'air tout joyeux. Et elle, l'air tout soulagé, l'air tout blasé. L'animal se remit subitement à sauter partout, et partit en courant à l'intérieur de la maison. Cette fois-ci, Werowa soupira de soulagement, et en profita pour récupérer discrètement la bandelette qui était censé entourer son ventre, et la coincer dans son pantalon. Elle allait devoir refaire ses pansements. Ses blessures n'étaient pas très graves, mais multiples. De nombreuses estafilades, sur ses cuisses, ses bras, son ventre, son visage. Son dos était globalement indemne. Elle s'en était bien sortie, comparée à d'autres. Elle s'en était sortie, comparée à d'autres.

Elles avaient passé des mois sans se parler. Quand Werowa était rentrée, ça avait été au milieu d'un chaos indescriptible. Il fallait envoyer des émissaires rahjaks pour participer aux interrogatoires des prisonniers ennemis, des savants pour essayer de comprendre leur langue, des scribes pour noter les réponses, des soldats pour escorter le tout et assurer la sécurité de tout le monde. Werowa, elle, avait été récompensée de ses services, et profitait encore d'un repos bien mérité. Une atmosphère étrange planait sur la cité. Le Roi était parti pour voir ces étrangers venus de la mer, se faire sa propre idée et démêler les récits, supposait-elle. A dire vrai, Werowa n'avait pas la force ni l'envie de se poser la question, ces derniers temps. Elle ressassait chaque instant de l'attaque. Le retour au camp rahjak pour attraper leurs armes. Le retour sur le lieu de la fête pour donner bonne figure, participer aux combats parce que ce serait une honte immense de fuir pour un peuple guerrier et puissant comme le leur. S'ils pouvaient sauver quelques vies et regagner un peu de l'estime des autres tribus, ce serait encore mieux, comme ça ils ne seraient plus les brebis galeuses de la Terre. Au moins, l'avantage de ce nouvel ennemi, c'est qu'ils prenaient leur place. Ils étaient les nouvelles brebis galeuses de la Terre, ces inconnus venus de la mer qui n'avaient même pas de noms. Werowa, pourtant férue des dénominations, ne s'était pas non plus donné la peine de leur en créer un. Son cerveau s'était comme arrêté à la fin de l'attaque. Elle avait aidé à déplacer les blessés. A construire des abris de fortune. A relancer les feux. A garder le camp improvisé le temps que les renforts arrivent. Puis elle était rentrée. Épuisée. Éraflée de tous côtés. Elle avait de la chance que ses plaies ne se soient pas infectées. Elle était rentrée en un morceau, tous ses collègues ne pouvaient pas en dire autant. Elle était chanceuse. Mais il y avait une rage et une déception inextinguibles qui grondaient dans son être. Ses nuits, elle les passait à revoir chaque geste qu'elle avait fait. Et à se demander comment elle aurait pu mieux faire. C'était ça, la question. Comment aurait-elle pu mieux faire. La guerre n'était pas le problème. Les morts n'étaient pas le problème. Les blessures n'étaient pas le problème. Le problème, c'est ce qu'elle n'a pas fait. Ce qu'elle aurait dû voir venir, ce qu'elle aurait pu anticiper. L'efficacité qu'elle aurait pu gagner dans tel ou tel geste, la précision perdue parce que son pied n'était pas bien placé. Alors quand elle était revenue, quand elle avait eu fini de reprendre des forces, Werowa s'était remise à s'entraîner. Avec acharnement. Seule dans sa maison vide. Au milieu de la pièce. A répéter, encore et encore, les mêmes gestes. C'était pour ça que ses plaies prenaient temps de temps à se refermer, parce qu'elle ne s'arrêtait pas quand le sang se remettait à couler, parce qu'elle ne leur laissait pas la durée nécessaire à leur cicatrisation. Elle se fichait des réprimandes des sorciers et des guérisseurs, les réprimandes dans sa tête étaient bien plus fortes. Ce n'était pas que sa voix, pas que celle des chefs militaires de l'arène, pas que celle de ses mentors mercenaires, c'était un mélange de toutes ces voix, une cacophonie polyphonique qui la peuplaient d'accents rauques et de souffles suaves de remarques épicées et de piques bien placées, dans ses rêves et ses cauchemars peu importe la nuit peu importe la lune peu importe le jour peur importe le soleil les voix ne cessaient de la peupler de leurs remontrances prédatrices et intonations réprobatrices elle s'agitait sur son lit de paille sommaire elle se cognait contre le mur et se couvrait de sueur quelquefois juste pour ne plus les entendre elle se levait et au milieu de la nuit sous le clair de lune elle refaisait un mouvement en particulier et souvent c'était pire les voix étaient omniprésentes plus puissantes et la guidaient ne se tarissaient que quand elle réussissait à l'aube à faire le mouvement parfaitement une fois deux fois trois fois et alors elle pouvait se reposer un peu récupérer un peu des forces perdues dans la nuit elle vivait selon un rythme complètement déréglé peut-être était-ce ça la folie mais Werowa ne se considérait pas comme folle jusque comme perfectionniste à l'outrance mais subitement elle se rendit compte que rapporter le chien à Ezra avait calmé les voix. Elles s'étaient tues, pendant qu'elle était occupée à autre chose. Ce qui lui faisait ses défauts, c'était bien ce qu'Ezra lui avait balancé à la figure : son seul hobby était de protéger la famille royale. Elle l'avait fait, plus d'une fois, mais pas suffisamment bien pour elle, et ça la hantait. Trouver un autre hobby l'aiderait peut-être à ne plus ressasser ces imperfections parce que Werowa le sait bien, au fond d'elle, son cœur de pierre est très lucide là-dessus : sur le moment, elle n'aurait pas pu faire mieux. Et toute la joie qu'elle tirait à réaliser le mouvement parfaitement maintenant, elle ne pouvait l'éprouver en plein combat. Sans quoi elle se ferait trancher la tête. « J'allais justement aller le chercher. Il a dû disparaître quand j'avais le dos tourné.
-Sûrement. Elle sait que ça n'attend pas de réponse, mais elle murmure quand même l'adverbe, Werowa. Elle est fatiguée, assoiffée. Troublée, comme à chaque fois qu'elle se retrouve à proximité d'Ezra semble-t-il, elle regarde le chien s'évanouir à l'intérieur de la maison, sans trop savoir si elle devrait en être soulagée ou un peu inquiétée, étant donné qu'il avait apaisé les voix. Mais quand il revient, l'air tout joueur, l'air tout farceur, et qu'il se frotte contre elle avec tant de force qu'elle en tomberait sur le derrière si elle n'avait pas de muscles soléaires, d'adducteurs et d'abdominaux, avec son os qui lui frappe douloureusement le tibia, elle se dit qu'un peu de calme c'est quand même bien. Et que pour une fois quelqu'un veut jouer avec elle. 
-Il a l'air de bien t'aimer maintenant. La remarque d'Ezra est énoncée sur un ton anodin, alors Werowa n'arrive pas à savoir si ça la dérange ou pas. Même si elle n'y connaît pas grand-chose en animaux, elle se penche doucement, et réussit à récupérer l'os après moult retraits de sa main à chaque mouvement vif de la gueule du chien. Il est gentil, il finit par laisser tomber son machin et attendre qu'elle le récupère. Finalement Werowa se redresse, et se retrouve toute bête face au regard d'Ezra.
-Euh... Je peux le lancer où ? » Dans la rue ? Pour qu'il se barre à nouveau ? Dans la maison ? Pour qu'il casse tout sur son passage ? La jeune femme n'a pas le temps d'entendre une réponse que subitement l'animal (il a bien grandi quand même) saute sur l'os et la renverse sous son poids, avec ses grosses pattes prenant appui sur ses hanches. Werowa finit bien le derrière par terre, malgré ses muscles soléaires, ses adducteurs et ses abdominaux, la gueule baveuse de la bête devant le visage, sa langue sur son visage. Un grognement mécontent lui échappe, et elle le repousse doucement. Sa dernière expérience avec un canidé remonte à une bonne vingtaines d'années. Et c'était un coyote. Et elle l'avait tué. Situations bien dissemblables.

Le chien lui lèche le visage, alors Werowa ferme les yeux et ne voit rien de la peine d'Ezra. Dans un premier temps, du moins. Trop occupée à repousser faiblement le chien, par peur que ses instincts sauvages se réveillent et qu'il ne lui dévore le visage au lieu de le lui mouiller, Werowa est aveugle, borgne, inconsciente du drame qui se joue. La bave lui colle les paupières en position fermée, ses cheveux forment des filets d'étroite maille qui emprisonnent sa vision, des visières qui font qu'elle ne voit pas plus loin que le bout de son nez (ou à la limite, de la truffe du chien). Et elle met du temps, aussi, à lever les yeux, car pour une fois Ezra ne tempête pas. L'absence de tonnerre devrait lui mettre la puce à l'oreille, mais la garde se prend à aimer ces taquineries avec le chien, alors elle prend son temps. Timidement, Werowa se met même à le caresser, avec sa robe un peu rêche un peu douce, déloge grains de sable et moutons de poussière installés entre ses poils. Elle n'aime toujours pas qu'il lui bave sur le visage, mais quand elle se met à le caresser il finit par se rouler sur le dos, et tout de suite c'est plus compliqué pour lui léchouiller la face. Il tire la langue et frétille du bas du dos, heureux comme tout, tandis que la guerrière se met à lui gratter le ventre. Oublié, l'os qui traîne à côté d'eux, aux pieds d'Ezra. Werowa profite du silence. C'est dans le silence qu'elle s'épanouit. Mais ce silence devient peu à peu inconfortable, et, enfin, elle relève les yeux. Pour apercevoir une Ezra qui s'est détournée vers l'intérieur de la maison. Même aux trois quart cachée par l'ombre qui règne dans l'habitation, l'esclave ne peut dissimuler ses larmes. Werowa cesse petit à petit de caresser le chien, qui recommence à lui lécher le visage, avant de se diriger vers la femme dans l'embrasure de la porte. Comme si, maintenant que Werowa était consciente des larmes, lui aussi était conscient du mal-être de celle qui l'avait élevé. La garde se redressa, lentement, se frotta les mains contre le pantalon pour les débarrasser du sable, de la poussière et des poils emmêlés, et hésite. Sur le pas de la porte, elle ne sait pas de quel côté aller. Ezra ne dit rien, profondément triste. Werowa ne dit rien, profondément gênée. A elles deux, elles forment une belle paire. Werowa ne sait pas quoi faire : elle devrait partir. La laisser gérer seule ses émotions, ne pas être témoin de ses larmes, garder le secret sur cette eau salée qui déborde de ses yeux. Elle est à peu près sûre que si elle reste, le sel, ce sera pour elle. Elle connaît suffisamment Ezra pour entrevoir le moment où elle se retournera contre elle et lui balancera une pique bien sentie si elle s'enquière de son état. Ce serait logique. Ce serait habituel. Ce serait normal. La laisser tranquille, ce serait le mieux. Refaire le chemin en sens inverse, sans un bruit, retourner à sa vie et à sa récupération, se concentrer sur ses propres problèmes et la laisser avec les siens. D'autant qu'elle ne peut pas l'aider, elle n'a aucune idée de ce qui la prend, de pourquoi ça la prend, de combien de temps ça va durer, et de ce qu'elle peut faire, et de ce qu'elle doit faire, et de ce qu'il convient de faire, et de ce qu'on attend d'elle, et de ce qu'elle attend d'elle. Marcher dans ses traces, retracer ses pas, rentrer chez elle, la laisser se débrouiller. Sans le chien, cette fois-ci, parce qu'il était lourd mine de rien et qu'elle a sacrément mal aux bras maintenant. Elle aura de bonnes courbatures le lendemain, avec cette satisfaction qui les accompagne quand elle sait qu'elle les a durement gagnées et amplement méritées. Cette satisfaction qui lui dit qu'elle a bien travaillé. Pourtant elle a un goût amer dans la bouche, Werowa. Amer, ou acide, peut-être plutôt acide, comme si du jus de citron lui piquait le palais et crépitait sur sa langue. Ce qui est sûr, c'est que si elle reste là à la fixer, Ezra va vraiment s'énerver. Une belle cruche plantée sur le pas de sa porte, personne n'en veut. Avec l'impression qu'une pince lui serre les vertèbres du bas, Werowa fait un pas, se met en branle, se met en marche. Elle ne peut rien faire. La queue du chien lui fouette le tibia avec force. Sa semelle évite de peu l'os abandonné par terre, qui prend le sable et la poussière. Doucement, ses doigts vont s'accrocher à ceux d'Ezra, presque avec tendresse, en tout cas avec inquiétude, avec consternation. Werowa se sent inutilement concernée par sa peine. «Parle.» Elle en perd ses mots. Parle ? Elle aurait pu faire mieux. Lui dire Parle-moi, lui dire Qu'est-ce que tu as, tu veux en parler, mais non il fallait qu'elle en fasse un ordre. Un mot péremptoire, pour savoir ce qui lui arrive sans lui demander à quel point elle est touchée. Une méthode presque clinique, dans son ton neutre ; d'aucuns diraient aseptisé. Au contraire du guérisseur qui demande où on a mal, Werowa demande pourquoi.

« Roan... […] Roan... est mort... » Les larmes roulaient sur ses joues, libres de tout mouvement, au contraire des mots qui peinaient à sortir de sa bouche. Le mouvement fluide des larmes ne se répercutait pas dans ces quelques mots, hachurés, hachés par la peine, la tristesse, un souffle court et une respiration durement reprise. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait de plus en plus rapidement. En lui ordonnant de parler, Werowa l'avait sortie de cet état de stase où elle ne ressentait que de loin et où son souffle était régulier. À présent qu'elle avait ôté le cadenas autour de son cou, sa respiration se perdait dans les méandres de la douleur. Une douleur teintée de surprise. Et Werowa aussi été surprise, c'était à son tour d'être sous le choc. Comment n'avait-elle pu rien savoir ? Comment avait-elle fait pour ne pas le savoir ? Certes, Roan et elle se voyaient peu, mais ils s'entendaient bien, pouvaient presque s'appeler amis. Et ils avaient été ensemble sur les lieux de l'attaque. Ils faisaient tous deux partie des Rahjak accompagnant le prince Demyan ; et maintenant qu'elle y repensait, il est vrai qu'elle ne l'avait pas vu lors du voyage retour, ou lors des jours suivants l'attaque. Lorsqu'elle avait aidé à bouger les blessés et les morts, elle ne l'avait pas vu. Lorsqu'elle avait monté le camp et la garde au retour de l'escorte, elle ne l'avait pas vu. Quand son cerveau fatigué lui posait la question, elle répondait en supputant qu'il était déjà reparti, ou pas encore, qu'il était parti avertir la cité du soleil ou qu'il aidait encore les blessés. Elle n'avait pas envisagé qu'il ferait partie de ces blessés, puis de ces décès.

Ses doigts restent accrochés à ceux d'Ezra, tandis qu'elle accuse le coup. Le chien joue tout seul maintenant, il a compris que ce n'était pas le moment de s'immiscer entre elles et de leur demander des câlins ou de l'attention en général. Elles n'en ont pas pour lui. Si ça se trouve, elles auront à repartir à sa recherche après, mais pour le moment leurs yeux sont perdus dans les ténèbres. « Et si... Shana est morte... aussi ?! » Les sanglots dans sa voix la réveillent plus que sa question, et Werowa relève des yeux imperturbables vers ses cils qui semblent couverts de rosée. Cœur de glace, cœur de pierre, elle ne sait pas qui est cette Shana, et si Roan est mort c'est que l'Âme du Soleil l'a voulu. Elle n'éprouve qu'un bref pincement, eu égard à leur amitié lointaine, à leurs points communs. Cela ne l'empêche pas d'enlacer Ezra, de passer ses bras autour de son torse, de reposer ses mains entrecroisées sur sa hanche. « Je ne l'ai pas vue parmi les morts. » Elle ne lui dira pas qu'elle n'y a pas vu Roan non plus. C'est le mieux qu'elle puisse faire, elle ne peut pas lui mentir sur un sujet aussi tragique et important. Si elle ne sait pas à quoi elle ressemble, elle ne peut pas l'avoir vue. Tout simplement. « Et si le dieu du soleil... nous... nous a... aban-donné ?! » La panique dans sa voix obligea Werowa à raffermir sa prise autour du corps frêle d'Ezra. « Il ne nous a pas abandonné, Ezra. Le dieu du soleil est toujours là. S'il a rappelé certains des nôtres auprès de lui, c'est qu'il le fallait. Mais il est toujours là. Tu verras. » Elle a l'impression d'entendre les prêtres du Temple de Feu. Il y a sûrement moins d'adoration dans sa voix que dans la leur, moins de ce ton illuminé qu'ils prennent pour rassurer les foules, parce que sa voix à elle est calme, assurée, posée. Ezra panique, elle n'a pas besoin d'un sermon sur la foi, ou d'un prêche sur la destinée. Elle a besoin qu'on la tienne. « Rentre ton chien, avant qu'il disparaisse de nouveau. »

« Ce n'est pas parce que je ne suis pas passionnée que je ne crois pas. » La voix de Werowa était froide, piquante comme le gel des plus rudes nuits d'hiver en haut de la montagne. Nuits qu'elle n'avait jamais connues, mais c'était la seule comparaison possible, tant son ton était acide. Elle n'accepterait pas qu'Ezra mette sa foi en doute, pour quelque raison que ce soit. Elle sait qu'elle est une carapace dure à percer, mais ce n'est pas parce qu'elle a un masque qu'il faut croire qu'il n'y a rien derrière. La statue a quand même un cœur, et des croyances, et de ces sentiments qui vous emportent. Ils sont rares, diffus, ils sont cachés dans un recoin de la pierre, dissimulés entre deux encoignures dans la roche, mais ils sont là, et elle ne permettra pas que quiconque en doute. Ce n'est pas parce qu'elle ne le montre pas qu'il n'y a rien, et ça Ezra va devoir l'apprendre ; elle aurait cru qu'elle l'aurait déjà compris. Et d'ailleurs il se pourrait bien que ses sens lui soient (un peu) revenus, qu'elle se soit rappelée que cette chair de marbre pouvait s'animer et s'embraser, parce que subitement elle fond sur les lèvres de Werowa, l'embrasse à pleine bouche et à plein cœur. La porte s'est refermée avec un bruit qui lui paraît assourdissant dans le silence de la maison endeuillée, et le tumulte bruyant lui semble venir d'Ezra. Comme si le bruit de sa robe contre sa chair venait faire écho au chaos de ses pensées, à ces pensées erratiques qui traversaient son esprit dans un méli-mélo de couleurs et de noir, flashs perçants et obscurité crue. Ezra l'embrasse, et Werowa répond à son baiser, sa chair animée par la chair qui la touche, dont la passion et l'émotion semblent se communiquer à elle par le biais de ce toucher interdit, rendu possible par la clôture de la maison. Ses mains trouvent le chemin des hanches d'Ezra, presque par habitude, se posent sur son bassin et froissent la robe sous ses phalanges nues, dépourvues d'accessoires, bagues et autres breloques, sour ses phalanges franches, dans toute la splendeur de leurs cals et de leurs minuscules cicatrices. Leurs langues s'entremêlent, avec l'explosion de saveurs comme quand son père goutait son vin ou le vendait sur les étals du marché ; à grand renfort de cris et d'affection débordante, de connivence dépassant les bordures de la connaissance. Dans ces moments-là il connaissait tout le monde et traitait tout le monde comme son ami le plus proche, comme son confident au coin du feu ; tant qu'il avait une bouteille de vin à la main. Leurs corps se heurtent, comme les gladiateurs soigneusement huilés dans l'arène qui ont perdu leur trident et leur lance et doivent passer au combat rapproché avec ce qu'ils ont sous la main : ongles ou dague. Leurs doigts agrippent la nuque, la hanche, le bras de l'autre et glissent sur les vêtements comme sur l'huile, aucune prise possible ; escalade impossible. Werowa bloque Ezra contre le mur, ça a l'air d'être une constante, tout en l'embrassant sauvagement, elle a réveillé un feu au creux de son ventre ; un feu couvé par un dragon qui maintenant pleinement alerte est insatiable. « On ne devrait pas. » souffle-t-elle contre ses lèvres, entre deux baisers, et pourtant elle remonte quand même la robe le long de la cuisse, ses mains qui glissent sur la chair dessous, avec vitesse, avec vivacité. Dans la pénombre de la maison, la robe sombre, les corps sombres, sont presque indiscernables. Tout en nuances de noir. Et de brun. Et d'ocre. Et de sang. Il y a cette présence invisible, tout autour d'elle, qui les environne. Un fantôme, un spectre, un ectoplasme aux yeux inquisiteurs ; ou juste un souvenir. En tout cas une présence invisible, un Roan de vent et d'impression. Il est partout, dans cette maison qu'il a habité tant d'années, sur laquelle il a posé sa marque et son empreinte. Omniprésent, bien que distant. Juste une petite pointe de dague insidieuse à l'arrière de la nuque, une chair de poule qui se réveille le long de l'échine. Pas de surnaturel, juste l'impression de ne pas être à sa place. Pas l'impression de désacraliser l'endroit, mais de le nier. L'impression d'écraser les souvenirs et la peine sous le poids des corps qui s'emmêlent et des tissus qui s'enchevêtrent. J'ai envie d'elle quand il fait noir... Et le noir qui favorise ces instants dérobés n'est plus comme à l'ordinaire le dépositaire de leur secret palpitant. Toute en nuances de noir et de brun une chape de plomb et un voile de linceul recouvrent la maison et les deux amantes, se déposent en doux tapis sous leurs pieds et au fond de leur esprit. « NON ! » Cette fois-ci la voix de Werowa a tonné, tandis qu'elle s'est subitement écartée d'Ezra, pantelante. La mort la hante ; avec ses hardes sombres, elle habite la maison du défunt. Opportuniste, la Mort, elle prend pour elle tout ce qui a appartenu à autrui ; là où le défunt a de son vivant apposé sa marque par habitude et répétion, elle vient et l'efface, d'un coup de chiffon et de désinfectant, elle nettoie les empreintes disséminées sur les meubles et laisse derrière elle une odeur caractéristique ; fraîche, mais amère. Puis elle se pose sur un fauteuil, et regarde avec intérêt la vie qui se poursuit, tandis que le défunt marine dans une antichambre quelconque, dépossédé de tout ce qu'il avait. Elle lui prend tout : sa vie, sa maison, ses relations ; et à ces dernières elle ôte la lucidité.